AMOUR, de Michael Haneke
O cinema, visto na sala escura, é unha experiencia. Isto é, o filme promove unha identificación emocional co espectador a través da manipulación narrativa ou estilística. Por exemplo, a música ou un acontecemento catártico no melodrama establecen unha relación sentimental coa audiencia. De certa forma, manipúlana, utilizando a suspensión da incredulidade e a identificación cos personaxes para xogar co espectador. Esa semella ser tamén a axenda do cineasta Michael Haneke: proporcionar unha experiencia á súa audiencia. Dunha banda, colócaa diante dunha certa manipulación, mais doutra, propón unha reflexión racional, un espello para mostrar a face de quen ve. Esa é, por exemplo, a intención de Funny Games (Michael Haneke, 1997, 2007), un filme que xoga, a través dos xéneros, coa exploración da violencia. Nese título, o filme-como-experiencia foi levado até o límite: para falar á audiencia americana, o autor re-filmou todo o proxecto cun elenco totalmente anglófono. É coma se quixese dicir: “divírtanse, mais non esquezan que isto mesmo é o que vostedes son”.
Seica Amour comparte exactamente a mesma visión do mundo que Funny Games: outra vez o seu estilo é realista e árido, onde os momentos narrativos sucédense como episodios e non como efecto da cámara, que asiste á acción como testemuña do que pasa. Esta experiencia seca está baseada no efecto narrativo e na sucesión dos episodios, que están estruturados moitas veces en diálogos e encontros (a filla que visita aos pais, o alumno que visita á profesora, etc.) nunha progresión que vai aumentando progresivamente o grao de desconforto. Porén, o episodio no que Georges / Jean-Louis Trintignant loita por tirar unha pomba do interior da casa resulta, por contraste, un episodio liberador.
Mais, ao final, sobre que vai Amour? Sendo unha experiencia, que quere proporcionar? Non é casualidade que o filme comece polo remate, cando xa non hai ren máis do que unha casa baleira, fechada. O cheiro que sente a policía, con náusea, é revelador: alguén morreu e alí está o resultado do seu final. Por iso, a través deste flash-forward, decatámonos de que Amour trata dun proceso: unha secuencia de dexeneración física anunciada naquel intre transgresor no que Anne / Emmanuelle Riva deixa de responder ao seu home na cociña logo dun ataque cerebral imprevisíbel. Unha longa andaina comeza daquela, e o espectador xa sabe que caste de experiencia vai ter que vivir (con razón, algunhas persoas non queren ver este filme por non ser quen de aturar a experiencia da degradación física).
Amour –título suxerido pelo actor Jean-Louis Trintignant– trata entón da relación terminal entre dúas persoas a través da progresiva degradación dunha delas. O título é sen dúbida certeiro porque obriga a atender ás ambigüidades da palabra e revela as violencias que provoca. Por iso, a experiencia á que Haneke somete ao espectador é a de sentir o terror da morte e da dupla face do amor cando ese terror se aproxima. A música clásica potencia esta idea: a paixón pela beleza (exponencial no longo plano na sala de espectáculos) xa non se pode sentir de novo. Por iso, a música interrómpese varias veces, converténdose ela mesma nunha visión da fin: primeiro cando o pianista visita á profesora e logo cando Georges, só na sala, imaxina un pasado con Anne. Tamén se pode dicir que ese pasado ou memoria xa non existe, como evidencia o estado de saúde de Anne, de xeito que o tempo avanza inexorábel cara a fin.
A forma na que Haneke concibe o espazo é primordial para o funcionamento do filme, dividindo as pezas da casa segundo a súa función narrativa: a cociña (onde todo pasou), a sala (onde se producen os encontros e onde o presente é terríbel) e o cuarto (o lugar dos medos, onde se anticipa o futuro: esa fin que sabemos vai chegar). A claustrofobia crecente dese apartamento, de onde só se sae ao comezo do filme, torna Amour nunha experiencia focalizada e intensa da que o espectador non ten ningunha fuga narrativa, nin visual, nin sonora.
Haneke retrata neste filme un proceso lineal sen rexeitar ver cada fase: as elipses só serven para distender a narrativa e nunca para evitar o choque. Nese aspecto, o xeito no que expón o corpo envellecido tamén é importante, como cando Georges ten dificuldades para camiñar ou para socorrer a Anne. Amour é así un filme sobre o límite, sobre a experiencia dun proceso irreversíbel do que nunca poderemos escapar. Esa realidade tal vez sexa a máis terríbel –e, ao mesmo tempo, pacificadora– que o espectador poida chegar a sentir.
Consultar o artigo na súa versión orixinal en portugués.